Un juego de niños

Espero curarme de ti en unos días. 
Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. 
Es posible. 
Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. 
Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? 
No es mucho, ni es poco, es bastante. 
En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego.
Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado.
Y también el silencio. 
Porque las mejores palabras del amor están entre dos personas que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. 
(Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes conducir?», «se ha hecho de noche»...
 Entre las personas, a un lado de tu gente y las mía, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»).

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo.
Para dártelo.
Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura.
No sirve, es cierto.
Sólo quiero una semana para entender las cosas.
Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.